Quando un legame si rompe.

Catania 25 Marzo 2010

Per due anni ogni mattina mi sono alzata per venire da te. 

Da te sono giunta e mi sono spogliata dei miei abiti, per vestire i tuoi, per essere come tu mi volevi. Sono rimasta da te ogni giorno per lunghe ore, a volte infinite. Quelle ore che mi avevi richiesto. Quelle che volevi rimanessi con te. 

Ne ho sopportate per non perderti.

Bocconi amari e giorni di vita negati.  Ho sopportato le persone che ti gravitavano intorno, seppure qualcuna l’avrei ben vista su una parete spiaccicata a mo' di quadro, scomposta, come un Picasso.

A te ho donato tempo prezioso sottratto ai sogni e ai miei progetti di vita. I progetti più grandi, quelli in cui sentivo di non poterti includere.

Da te ho imparato che l’indipendenza è linfa vitale per me, forse più che per altri.

Da te ho imparato la pazienza, ché tante volte l’hai messa alla prova con quella superbia di chi sa che di lui necessiti, per vivere, per questo non lo tradirai.

Tu avevi l’aspetto sicuro di colui che sa che può averne altre mille, altre cento, come me, ma chissà, forse, anche meglio.

Da te ho imparato la sensazione di sentirmi precaria, appesa ad un filo sottile, ed ho imparato ad osservarti mentre dall’alto minacciavi sadico di reciderlo quel filo, con un colpo di forbice. Netto.

Ho imparato a non ribellarmi troppo che se ti perdevo avrei perso qualcosa di importante e questo lo sapevo.

Per te il tempo s’è fatto agnello sacrificale. E per due anni io immolavo agnelli alla tua indifferenza.

Poi, tu, in una tiepida mattina di primavera hai deciso che potevo andarmene via.  Lasciarti.

Mi hai detto “Prendi i tuoi abiti, rivestiti, l’uscita sai dov’è”. E me lo hai detto senza degnarti di darmene alcun sentore prima. Sei stato fulmine quando il sole è alto e caldo e il cielo è terso.

Per questo, mio caro LAVORO, tu non meriti altro che un sonoro "Vaffanculo". Senza mezzi termini che tu con me non ne hai avuti e io t’ho già dato troppo.

Capita così che una mattina come tante altre ti svegli e te ne vai al lavoro, la mattina dopo ti svegli e il lavoro non ce lo hai più. E colei che te lo comunica, La Grande Capa, che quello ha preso un’altra strada e non ti vuole più vedere, adduce motivazioni tanto ridicole quanto insensate, che quasi sanno di barzelletta e ti strappano pure un amaro sorriso:

“I nostri caratteri non sono compatibili” dice La Grande Capa nel riprendersi Mr. Lavoro.

“Beh non avevo mai pensato di sposarti”.

“Non credo d’averti fatto un grosso danno.”

“Beh Grande Capa, allora il prossimo mese l’affitto pagalo tu. Fanno 550 euro, le coordinate bancarie le sai”.

Addio Mr. Lavoro. Dicono che nobiliti l’uomo. Io non l’ho ancora capito se la fase in cui lo nobiliti arriva prima o dopo che lo hai reso, irrimediabilmente, schiavo.